In der Hochzeitsnacht musste ich mein Bett meiner betrunkenen Schwiegermutter überlassen – und am nächsten Morgen, als ich das Zimmer betrat, sah ich auf dem Laken etwas Schreckliches.
Die Hochzeit war vorbei, und mein Mann und ich gingen in das Zimmer für das frisch verheiratete Paar.
Ich wollte nur noch das Kleid ausziehen, das Make-up abwaschen und endlich allein mit meinem Mann sein. Alles schien so magisch – bis plötzlich ein hartnäckiges Klopfen an der Tür ertönte.
Als mein Mann öffnete, stand meine Schwiegermutter auf der Schwelle – betrunken, kaum in der Lage, auf den Beinen zu bleiben. Ihre Worte waren unverständlich, der Blick leer und verschwommen.
Sie murmelte etwas, ging einfach an uns vorbei und legte sich, ohne ein Wort zu sagen, mitten auf unser Bett – zwischen die Rosenblätter – und schlief sofort ein.
Ich stand wie versteinert. Mein Mann versuchte, sie zu wecken, schüttelte sie an der Schulter, aber sie reagierte nicht.
„Vielleicht schläfst du im Nebenzimmer, dort steht ein kleines Sofa?“, sagte er unsicher. „Ich bleibe bei Mama, falls es ihr schlecht wird …“
„Aber so habe ich mir unsere Hochzeitsnacht nicht vorgestellt“, flüsterte ich.
„Ich weiß, es tut mir leid … aber sie ist meine Mutter.“
Ich nickte nur stumm und ging hinaus. Die ganze Nacht lag ich wach auf dem Sofa. Gedanken rasten in meinem Kopf – über die Hochzeit, über uns, über die Absurdität der Situation.
Am Morgen öffnete ich die Tür zu unserem Schlafzimmer – und erstarrte. Auf dem Laken waren …
Ein schwerer Geruch von Alkohol und Parfüm schlug mir entgegen. Im Zimmer herrschte Chaos – die Kissen lagen auf dem Boden, das Kleid meiner Schwiegermutter war halb heruntergerutscht, und auf den schneeweißen Laken sah man dunkle Flecken.
Ich trat näher und blieb stehen. Es war Blut. Nicht viel, aber genug, dass mir das Herz in die Hose rutschte.
„Mama!“, rief mein Mann und stürzte hinter mir her. „Mama, geht es dir gut?“
Die Schwiegermutter stöhnte leise und versuchte, sich aufzurichten. Ihr Gesicht war bleich, die Lippen trocken. Mein Mann half ihr, sich zu setzen, während ich wie betäubt dastand.
„Was … was ist das?“, fragte ich leise.
Mein Mann blickte auf das Laken und wurde blass.
„Sieht so aus, als wäre sie irgendwo gestürzt … vielleicht hat sie sich geschnitten, ich weiß es nicht …“
Er untersuchte ihre Hände und entdeckte schließlich eine kleine, aber blutende Wunde an der Handfläche. Wahrscheinlich hatte sie sich an einer Glasscherbe verletzt, als sie versuchte, zu uns zu kommen.
Die Schwiegermutter murmelte, kaum bei Bewusstsein:
„Ich … wollte nicht stören … konnte nur mein Zimmer nicht finden …“
Ich schwieg. Alle meine Erwartungen – Romantik, Wärme, Zärtlichkeit – zerfielen, wie die Rosenblätter auf dem Boden.
Später, nachdem mein Mann seiner Mutter geholfen hatte, sich umzuziehen und sie in einem anderen Zimmer hingelegt hatte, kehrte ich in unser Schlafzimmer zurück.
Das Laken mit den Flecken lag auf dem Boden, der Geruch von Alkohol und Blut hing noch in der Luft.
Ich dachte nur: Das ist also das Eheleben. Gleich am ersten Tag – eine Prüfung.
