Als ich nach Hause zurückkam, sagte meine Nachbarin plötzlich: „In deiner Wohnung schreit jeden Tag irgendein Mann, er geht schon allen auf die Nerven.“ Aber wie sollte das möglich sein, wenn ich allein lebe?
Am nächsten Tag beschloss ich, nicht zur Arbeit zu gehen, und versteckte mich unter dem Bett. Und genau um 11:20 Uhr öffnete ein fremder Mann mit seinem Schlüssel die Tür — und das, was er tat, versetzte mich in Entsetzen.
Als ich tagsüber nach Hause zurückkehrte, wartete die Nachbarin bereits an meiner Tür.
— In Ihrer Wohnung ist es tagsüber viel zu laut, — sagte sie. — Dort schreit ein Mann.
Ich war sprachlos.
— Das ist unmöglich, — antwortete ich. — Tagsüber ist hier niemand. Ich lebe allein und bin immer bei der Arbeit.
Sie schüttelte entschlossen den Kopf.
— Ich habe das schon mehrmals gehört. Gegen Mittag. Eine Männerstimme. Ich habe sogar geklopft, aber niemand hat geöffnet.
Ich versuchte zu lächeln und sagte, ich hätte wahrscheinlich den Fernseher angelassen. Sie ging, aber ihre Worte gingen mir nicht mehr aus dem Kopf.
Als ich das Haus betrat, fühlte ich mich sofort unwohl. Ich ging durch alle Räume — alles stand an seinem Platz, Türen und Fenster waren geschlossen, nichts fehlte, keine Spuren. Mein Verstand sagte mir, dass alles in Ordnung sei, doch innerlich zog sich etwas zusammen.
In dieser Nacht schlief ich fast gar nicht.
Am Morgen traf ich eine Entscheidung. Ich rief bei der Arbeit an und sagte, ich sei krank. Um 7:45 Uhr verließ ich das Haus so, dass die Nachbarn mich sahen, startete das Auto, fuhr ein paar Meter, kehrte dann zurück, stellte den Motor ab und schlich leise durch die Seitentür hinein. Im Schlafzimmer kroch ich schnell unter das Bett und zog die Tagesdecke herunter, um mich vollständig zu verstecken.
Die Zeit zog sich endlos hin. Ich begann bereits an meinem Verstand zu zweifeln, als ich gegen 11:20 Uhr hörte, wie die Haustür geöffnet wurde.
Schritte gingen durch den Flur, ruhig und vertraut, als würde die Person dieses Haus gut kennen. Die Schuhe kratzten leicht über den Boden — der Rhythmus kam mir seltsam bekannt vor.
Die Schritte betraten das Schlafzimmer.
Und dann hörte ich eine Männerstimme — tief und gereizt:
— Du hast schon wieder alles herumliegen lassen…
Er sprach meinen Namen aus.
Diese Stimme war mir viel zu vertraut. Und ich war entsetzt, als mir klar wurde, wer dieser geheimnisvolle Fremde war. Fortsetzung im ersten Kommentar.
Die Wahrheit erfuhr ich später, als alles bereits vorbei war.
Der Vermieter der Wohnung kam jedes Mal in mein Zuhause, sobald ich zur Arbeit ging. Er hatte eigene Schlüssel. Er kannte meinen Zeitplan: wann ich ging und wann ich zurückkam. Ich selbst hatte ihm davon erzählt — nebenbei, aus Gewohnheit, ohne darüber nachzudenken.
Er kam nicht, um etwas zu stehlen. Er zerstörte nichts und suchte nicht nach Wertsachen.
Er lebte einfach hier.
Er zog seine Schuhe im Flur aus, als wäre es sein eigenes Zuhause. Er setzte sich aufs Sofa, schaltete den Fernseher ein, aß Essen aus meinem Kühlschrank, benutzte das Badezimmer und legte sich manchmal auf mein Bett.
Er wusste, wo alles lag, weil er diese Möbel einst selbst aufgestellt und diese Wohnung „zur Vermietung“ ausgewählt hatte. Für ihn war sie immer noch sein Territorium.
Er fühlte sich dazu berechtigt.
Manchmal sprach er laut mit sich selbst. Er kommentierte die Unordnung, meine Gewohnheiten, die Kleidung, die ich auf dem Stuhl liegen ließ. Es störte ihn, dass ich „mich nicht richtig um die Wohnung kümmerte“. Seine Stimme hörten die Nachbarn — und deshalb beschwerten sie sich.
Er kannte meinen Namen. Er kannte meine Gewohnheiten. Er wusste, dass ich nicht vor dem Abend zurückkommen würde.
Er hatte nicht erwartet, dass ich ihn zuerst hören würde.
Als die Polizei ihn mitnahm, war er aufrichtig überrascht. Er sagte, er sehe nichts Schlimmes daran. Schließlich gehöre die Wohnung ihm. Die Schlüssel seien seine. Und er habe nur überprüft, „ob alles in Ordnung sei“.
Seitdem miete ich nie wieder eine Wohnung, ohne am ersten Tag die Schlösser auszutauschen.
